Lite poesi

Klockan är sex, det är lördagkväll.
Jag sitter här och ger historian skäll.
Jag vill ha roligt och träffa vänner
istället måste jag bry mig om vem som i Italien bestämmer.

Jag gör mig till ett offer och gråter en tår,
varför, ack varför, skall historan vara svår?
Jag vill inte svara på knepiga frågor,
och lektionen på måndag den ger mig farhågor.

Jag var ju så duktig, och har svarat på allt,
förutom den sista och jag måste ta det kallt.
Ska inte stressa över nåt så orelevant,
men ärligt skulle jag hellre slåss mot en jävla afrikansk elefant.

Hur ska jag veta hur skillad Mussolini var,
jag letar i boken men hittar inga svar!
Gubben är död, vad spelar det för roll?
Han var en diktator, ett ruggigt jäkla troll.

Nu ger jag detta en sista chans,
på måndag ska jag spetta Jenkzipenkzipäron med min lans!

Hejdå.
Poeten A.
(Surkålspoeten) bah